Es la ciudad, bocetos de tinta que dibujó el Mercader.
Lluvia fuerte, nubes y amanecer,
murciélagos llegan, no se sabe por qué.
Primavera y aurora, alargan sus pies
es la ciudad un dibujo, en fino papel.
Se ve preciosa la luz sobre el arenal, siete minutos bastan para verla marchar.
Reflejos se aferran para perdurar,
la luz no se pierde que se deja escapar,
es la que más tarde en la estrella brillará,
luz sincera que nos regala sin más.
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